C Bronte

My father is well but his sight has almost gone, he can no longer read or write;

you with peculiar blessings

But when one does not complain, and when one wants to master oneself with

Perhaps you will say to me—"I no longer take the slightest interest in you

matter—it will still be less horrible than uncertainty.

CB

Wheelwright va a Bruxelles et veut bien se charger d'une lettre—il me semble

que je ne dois pas negliger une occasion si favorable pour vous ecrire.

des vacances approche—j'en suis contente pour vous Monsieur—car, on m'a

dit que vous travaillez trop et que votre sante en est un peu alteree—C'est

pourquoi je ne me permets pas de proferer une seule plainte au sujet de votre

long silence—j'aimerais mieux rester six mois sans recevoir de vos nouvelles que

d'ajouter un atome au poids, deja trop lourd, qui vous accable—Je me rappelle

bien que c'est maintenant l'époque des compositions, que ce sera bientôt celle

à respirer l'atmostphère desséchante des classes—à vous user—à expliquer,

à interroger à parler toute la journée et puis le soir vous avez toutes ces

malheureuses compositions à lire, à corriger, presqu'à refaire—Ah Monsieur! je

vous ai écrit une fois une lettre peu raisonnable, parceque le chagrin me serrait

le cœur, mais je ne le ferai plus—je tacherai de ne plus être égoïste et tout

en regardant vos lettres comme un des plus grands bonheurs que je connaisse

j'attendrai patiemment pour en recevoir jusqu'à ce qu'il vous plaira et vous

conviendra de m'en envoyer. En même temps je puis bien vous écrire de temps

en temps une petite lettre—vous m'y avez autorisée—

Je crains beaucoup d'oublier le français, car je suis bien persuadée que je

vous reverrai un jour—je ne sais pas comment ni quand—mais cela doit être

puisque je le désire tant, et alors je ne voudrais pas rester muette devant

vous—ce serait trop triste de vous voir et de ne pas pouvoir vous parler;

pour éviter ce malheur—j'apprends, tous les jours, une demie page de français

leçon—monsieur—quand je prononce les mots français il me semble que je

cause avec vous.

On vient de m'offrir une place comme première maîtresse dans un grand

pensionnat à Manchester, avec un traitement de ioo£ i.e. 2500 frs par an—je

ne se peut pas—J'ai cependant mon projet—(lorsqu'on vit dans la retraite le

cerveau travaille toujours—on désire s'occuper—on veut se lancer dans une

carrière active) Notre Presbytère est une maison assez grande—avec quelques

changements—il y aura de la place pour cinq ou six pensionnaires—si je

pouvais trouver ce nombre d'enfants de bonne famille je me dévouerais à

leur éducation—Emilie n'aime pas beaucoup l'instruction mais elle s'occuperait

toujours du ménage et, quoiqu'un peu recluse, elle a trop bon cœur pour ne

et pour l'ordre, l'économie, l'exactitude—le travail assidu—toutes choses très

essentielles dans un pensionnat—je m'en charge volontiers.

Voilà mon projet Monsieur, que j'ai déjà expliqué à mon père et qu'il trouve

demeurons loin des villes et on ne se soucie guère de franchir les montagnes

qui nous servent de barrière—mais la tâche qui est sans difficulté est presque

sans mérite—il y a un grand intérêt à vaincre les obstacles—je ne dis pas

que je réussirai mais je tâcherai de réussir—le seul effort me fera du bien—il

n'y a rien que je crains comme la paresse—le désœuvrement—l'inertie—la

léthargie des facultés—quand le corps est paresseux, l'esprit souffre cruellement.

Je ne connaîtrais pas cette léthargie si je pouvais écrire—autrefois je passais des

journées, des semaines, des mois entiers à écrire et pas tout à fait sans fruit puisque Southey, et Coleridge—deux de nos meilleurs auteurs, à qui j'ai envoyé certains

manuscrits en ont bien voulu témoigner leur approbation—mais à présent j'ai

la vue trop faible pour écrire—si j'écrivais beaucoup je deviendrais aveugle.

Cette faiblesse de vue est pour moi une terrible privation—sans cela savez-vous

ce que je ferais Monsieur?—j'écrirais un livre et je le dédierais à mon maître

de literature—au seul maître que j'ai jamais eu—à vous Monsieur. Je vous ai

votre bonté, à vos conseils, Je voudrais le dire une fois en Anglais—Cela ne se

de l'instruction seule m'est ouverte—elle n'offre pas les mêmes attraits—c'est

égal, j'y entrerai et si je n'y vais pas loin, ce ne sera pas manque de diligence.

Vous aussi Monsieur—vous avez voulu être avocat—le sort ou la Providence

vous a fait professeur—vous êtes heureux malgré cela.

m'ont jamais bien connue—moi je me souviens bien de tous les cinq—surtout

petite figure—

Adieu Monsieur—

votre élève reconnaissante

C Brontë

July 24th.

Je ne vous ai pas prié de m'écrire bientôt, parceque je crains de vous

importuner—mais vous êtes trop bon pour oublier que je le désire tout le

vous voudrez monsieur—si, enfin je recevais une lettre et si je croyais que vous

II parait que Mde Wheelwright va à Paris avant d'aller à Bruxelles—mais elle

fait mal de dire adieu même dans une lettre—Oh c'est certain queje vous reverrai

un jour—il le faut bien—puisque aussitôt que j'aurai gagné assez d'argent pour

aller à Bruxelles j'y irai—et je vous reverrai si ce n'est que pour un instant.

Traducción al inglés.

Monsieur,

I am well aware that it is not my turn to write to you, but since Mrs

Wheelwright is going to Brussels and is willing to take charge of a letter—it

seems to me that I should not neglect such a favourable opportunity for writing to you.

I am very pleased that the school year is almost over and that the holiday

period is approaching—I am pleased about it on your account, Monsieur—for I

have been told that you are working too hard and that as a result your health has

deteriorated a little—That is why I refrain from uttering a single complaint about

your long silence—I would rather remain six months without hearing from

you than add an atom to the burden—already too heavy—which overwhelms

you—I well remember that it is now the time for compositions, that it will

soon be the time for examinations and after that for prizes—and for the whole

period you are condemned to breathe in the deadening aridity of the classes—to

wear yourself out—in explaining, questioning, speaking all day long, and then

in the evenings you have all those dreary compositions to read, correct, almost

re-write—Ah Monsieur! I once wrote you a letter which was hardly rational,

because sadness was wringing my heart, but I shall do so no more4—I will try to

stop being egotistical and though I look on your letters as one of the greatest joys

them. But all the same I can still write you a little letter from time to time—you

have given me permission to do so. I am very much afraid of forgetting French,

for I am quite convinced that I shall see you again one day—I don't know how or

when—but it must happen since I so long for it, and then I would not like to stay

silent in your presence—it would be too sad to see you and not be able to speak to

you; to prevent this misfortune—every single day, I learn by heart half a page of

French from a book in a colloquial style: and I take pleasure in learning this lesson,

Monsieur—when I pronounce the French words I seem to be chatting with you.

I have just been offered a position as principal teacher in a large boarding school

in Manchester, with a salary of £100, i.e. 2,500 francs a year—I cannot accept

it—because acceptance would mean having to leave my father and that cannot

be—Nevertheless I have made a plan: (when one lives in seclusion one's brain

is always active—one longs to be busy—one longs to launch out into an active

career). Our Parsonage is a fairly large house—with some alterations—there

will be room for five or six boarders—if I could find that number of children from

respectable families—I would devote myself to their education—Emily is not

very fond of teaching but she would nevertheless take care of the housekeeping,

and though she is rather withdrawn she has too kind a heart not to do her utmost

for the well-being of the children—she is also a very generous soul; and as for

order, economy, strict organisation—hard work—all very essential matters in a

boarding-school—I willingly make myself responsible for them.

There is my plan, Monsieur, which I have already explained to my father and

which he considers a good one.—So all that remains is to find the pupils—a

rather difficult matter—for we live a long way from towns and people hardly

wish to take the trouble of crossing the mountains which form a barrier

round us—but the task which lacks difficulty almost lacks merit—it is very

rewarding to surmount obstacles—I do not say that I shall succeed but I shall

try to succeed—the effort alone will do me good—I fear nothing so much as

idleness—lack of employment—inertia—lethargy of the faculties—when the

body is idle, the spirit suffers cruelly. I would not experience this lethargy if I

could write—once upon a time I used to spend whole days, weeks, complete

months in writing and not quite in vain since Southey and Coleridge—two of

our best authors, to whom I sent some manuscripts were pleased to express

their approval of them—but at present my sight is too weak for writing—if I

wrote a lot I would become blind. This weakness of sight is a terrible privation

for me—without it, do you know what I would do, Monsieur?—I would write

a book and I would dedicate it to my literature master—to the only master that

I have ever had—to you Monsieur. I have often told you in French how much I

respect you—how much I am indebted to your kindness, to your advice, I would

like to tell you for once in English—That cannot be—it must not be thought

of—a literary career is closed to me—only that of teaching is open to me—it

does not offer the same attractions—never mind, I shall enter upon it and if I

do not go far in it, it will not be for want of diligence. You too, Monsieur—you

wanted to be a barrister—fate or Providence has made you a teacher—you are

happy in spite of that.

Please assure Madame of my esteem—I am afraid that Maria, Louise and

Claire will have already forgotten me—Prospere and Victorine have never

known me well—I myself clearly remember all five—especially Louise—she

had so much character—so much naivete—so much truthfulness in her little

face.

Goodbye Monsieur— | Your grateful pupil,

C. Bronte

July 24th.

I have not asked you to write to me soon because I don't want to seem importunate—but you are too good to forget that I wish it all the same—yes—I wish for it very much—that is enough—after all, do as you please, Monsieur—if in fact I received a letter and thought that you had written out of pity for me—that would hurt me very much.